День не то что кончается, но, в общем, кончается. Три часа еще осталось. Ну, и как я встретил Новый год? Хорошо встретил. Водка, ну это само собой. Икра развесная - она лучше баночной, надо заметить. Оливье. Грибы. Шпроты. Российский сыр. Советское полусладкое. Елка, все дела. Дед Мороз, шарики, гирлянды. Даже на улице, можно сказать, холодно. Сам нас поздравил. Гимн послушали. По ЦТ концерт посмотрели. Завтра возвращаемся из СССР.

Кто-то скажет: нет эсэсэсэра. Ну, допустим. А Советское полусладкое есть? Есть.

То-то.

Если бы все постинги, которые мы набирали до последнего знака, до последней запятой, до Current Mood и Current Music, - но в последнюю секунду не отослали... если бы они были все-таки отосланы...

Нет, надо учиться их стирать.

Друг haritonov, с днем рождения!

Умученный от "200 лет вместе", только вчера добрался до Улицкой. Все прежние дискуссии о "Казусе" я пропускал, потому как книги все равно не читал. Теперь был бы весьма благодарен за ссылки на старые топики. Потому как одна мысль меня гложет: совсем я превратился в литературного мизантропа или это действительно безнадежно слабо?

Пишут: снег завтра, снег... Ну хорошо: допустим, заснеженные поля, санки, горки, хоккей с гуталиновой банкой, ветки отяжелевшие... это святое. Не трожь. Но сам снег - что мне в нем? Вот в марте прошлого года - в Нью-Йорке - вдруг снег пошел. И вся израильская, из бывших, натурально, русских состоящая делегация выбежала из отеля с криками: "Снег! Ах, снег!.."

Ну, снег. Дальше-то что?

Например, так: открывают бандиты портфель М.М.Жванецкого, и тут понимают, кого ограбили. Садятся в угнанный "Мерседес", кидают портфель на заднее сиденье, и отгоняют все это великолепие к жванецкой даче. К ветровому стеклу крепят записку: "Так и так, извините, что машину угнали и отобрали портфель". А за то, что морду набили - за это не просят прощения. Это сильный был бы ход.

Комменты до меня по почте вот уже второй день не доходят. То ли это Мэйл.Ру дурит, то ли LJ... Если я кому-то не ответил, то не по злому умыслу. Доползет почта - все долги отдам.

Могу дышать, но жить уж не могу.
Тютчев

Пожалуй, попрошу помощи у клуба. Заглохла моя переписка с хорошим человеком, ничего мне больше на ум не приходит. А суть такова. Начали мы говорить о том, чем Чонкин отличается от Теркина, а потом пошло так:

Хороший человек - мне: "Можете ли Вы привести пример в современной (за последние лет сто) русской литературе [...] все-таки "само-сатирического" национального персонажа (типа Швейка и пр.)?"

Я - хорошему человеку: "Первым - после Теркина - на ум приходит Веничка ерофеевский. Еще О.Бендер, конечно. Насчет Бендера, правда, можно возвразить, что он как бы не совсем русский - не то турок, не то вовсе еврей (хотя у Гашека ведь, кажется, нигде прямым текстом не сказано, что Швейк - именно чех?) [...]. Есть еще Фома Фомич Фомичев у Конецкого (впрочем, согласен заранее, малоизвестный персонаж, таких много можно вспомнить). Ну, а хоть бы Степа Лиходеев или Иван Бездомный - чем они плохи? А вот у "почвенников" с этим туже - разве чудики шукшинские или можаевские персонажи".

Хороший человек - мне: "Когда я писал о "само-сатирическом национальном герое типа Швейка", я предполагал, что он должен удовлетворять следующим критериям:

а) он - главный (иногда - второй) герой эпоса
б) представитель народной ментальности
в) герой положительный, читатель ему сочувствует
г) его поступки (а еще больше - "философские" размышления) вызывают улыбку (над ним же).

(Навеяно этим постингом emyn.)

С пятничной поездкой к "Рабиновичу" у меня тоже связаны чудные воспоминания.

Началось с того, что за час-другой до мероприятия я спросил у соседа своего cmm, принимают ли там кредитные карточки. Сосед меня злоехидно высмеял: "Нет в Израиле ресторана, где не принимали бы кредитные карточки". В час расплаты выяснилось, что не принимают, конечно. Ладно. Выписываю чек. "Посмотри, - говорит мне Рабинович, - что ты написал". "Двести восемьдесят шесть шекелей", - отвечаю. "Нет, - возражает он. - Ты написал "Двести восемьсот шесть". Смотрю - и правда. Исправляю, расписываюсь. "Погоди, - молит Рабинович. - Ты смотри, какую ты дату поставил!". "Нормальную дату, - говорю. - Пятнадцатое января". "Да, - кивает Рабинович, - но какого года?". Смотрю - точно, прошлого. Исправляю, расписываюсь. "Момент! - просит Рабинович. - Еще в графе "Подпись" распишись". Смотрю - действительно, забыл расписаться. Так весь вечер автографы Рабиновичу давал. Теперь ему никакого резона нет вкладывать мой чек на свой счет. Лучше на три части его разрезать (чтобы по подписи на каждой) и завещать потомкам. Потом потомки на "Сотбиз" их сдадут и озолотятся.

Понравилась мне и мадам Рабинович, блондинка гренадерского роста и телосложения. Из-за таких, как она, я и люблю смотреть женское плавание. Особенно те моменты, когда девушки вылезают из воды. Надо поехать туда, еще раз на нее посмотреть. До следующего чемпионата мира по плаванию еще фиг знает сколько времени.

Понравилось, что levg отдал мне свою пачку Marlboro Lights (в баре сигаретами не торговали), а потом ходил и стрелял у меня свои же сигареты. Это был рыцарский жест. С одной стороны, мы оба знали, что сигареты - его. С другой стороны, стрелял все-таки он, а не я. Таким образом, мы испытывали друг к другу изрядное взаимоуважение, не омраченное ничем.

А еще мне понравилась фраза dolboeb'а, раздавшаяся в ходе одного из телефонных разговоров, которые ему беспрестанно приходилось вести за столом - до тех, видимо, пор, пока он не догадался выключить мобилу. "Ты зачем ТВ-6 закрываешь, придурок?" - кричал он собеседнику. "С Путиным говорит", - догадался я.

Многое еще понравилось. Отварной язык, например. Но ведь varera меня застрелит виртуально, если я еще и о котлетах по-киевски напишу. Не буду о котлетах писать. Все равно обо всем не напишешь.

Давиться и задыхаться - отвратительное дело. Даже врагу не пожелаю. (Психиатры уверяют, кстати, что панические приступы очень часто связаны именно с осознанной или подсознательной боязнью пациента задохнуться и умереть, что это вообще один из главных человеческих страхов, если не главный.) Бушу выражаю сочувствие. Ему, натурально, дела нет до моего сочувствия, и все же.

Но я о другом подумал: вот, не дай Бог, помер бы он от сухарика. И это после шести самолетов, после язвы сибирской, после афганской кампании... У кого бы не возникла мысль о том, что дело нечисто? Не в смысле мировых заговоров или происков Усамы, а в самом что ни есть мистическом? У меня возникла бы, грешен. И у любого, полагаю, возникла бы. Поэтому нет и не может быть никакого объективного отношения к историческим процессам. Самообман один.

Random так random. Надо по-честному играть. Снял с полки дневник за 1985 - нет записи от 15 января. Чем я занимался в этот день? Пес знает...

Почти двадцать лет я за рулем; думал, по звуку могу любую неполадку определить. Вот в наказание за самомнение и получаю... Уже третью неделю время от времени возникает странный звук при движении: будто железные шарики перекатываются в пластмассовой коробке. Причем мне, с водительского места, кажется, что это где-то справа, а сидящему рядом, напротив, тот же звук слышится слева. Заехал на автосервис. Само собой, пока мастер десять минут катался на машине по окрестным улицам, звук не возник ни разу. Задрали машину на подъемник, дергали за колеса, за все, за что только можно дергать несчастный агрегат - без толку. Мастер в полном недоумении. Отъехал я километров пять от сервиса, и снова шарики покатились. Возвращаться бесполезно - звук исчезнет, как только мастер за руль сядет.

У кого-нибудь такое было? Что бы это значило?

Открываю знатную израильскую газету как бы на русском языке и вижу заголовок интервью:

СЕНАТОР ДЖ.ЛИБЕРМАН: "БЕЗ УЗБЕКИСТАНА МЫ НЕ ДОСТИГЛИ БЫ УСПЕХА В АНТИТЕРРОРИСТИЧЕСКОЙ ОПЕРАЦИИ В АФГАНИСТАНЕ"

Понятно, думаю, интервью с Либерманом. Но чуть ниже на полосе стоит фотография Ислама Каримова - большая такая, на добрую четверть листа формата А3.

ПРЕЗИДЕНТ УЗБЕКИСТАНА ИСЛАМ КАРИМОВ

Нет, думаю, с Каримовым все-таки. Начинаю читать, и тут оказывается, что интервью дает пресс-атташе посольства Узбекистана в Израиле г-н Фахриддин Парпиев.

Во что верить после этого? Кому верить?.. Яду мне, яду. Или хоть чаю лимонного.

Любопытно, что здесь я вовсе не атеистов имел в виду. Атеистам мой поклон. Лишь бы хвостом рыбьего скелета в харю мне не тыкали. И от плакатов "С Рождеством Христовым, дорогие товарищи!", растянутых на всю ширину Тверской, меня тоже воротит. Да и попов я, по строгому счету, не призывал любить. Это - дело личное. Я их люблю, например, а вон тот брюнет в третьем ряду - не любит. Если я и хотел о чем-то сказать, разве о гигиене. Хочешь срать на своем балконе - сри. Но следи за тем, чтоб на нижний балкон не попало.