Буду весьма признателен тому платному подписчику "Ъ", который пришлет мне работающую ссылку на интервью с лидером "Стражей кедра" Этьеном Сакером (прошло примерно неделю или полторы назад под дурацким заголовком "Ливан против Франции") или хотя бы текстовой файл. Потому как бесплатным юзерам справочная система сайта "Ъ" показывает кукиш...

Сегодня говорил по телефону с одним из наиболее значимых для меня людей в РПЦ. Очень грустно. Он рассказал мне историю о том, как ученики православной гимназии, складно писавшие месяц назад выпускное сочинение о добротолюбии, поехали на деньги родителей вместе с духовным наставником в одну из скандинавских стран, где пьянствовали и трахались, а на призыв учителя посетить какую-то из святынь отвечали: "Иди ты на [...], мы сюда оттянуться приехали". Рассказал еще, как стыдится ездить в метро: не за себя стыдится, а за собственные глаза и уши. Рассказал о своих встречах с видными людьми от власти, которые не избегают стоять на праздник во храме под объективами прессы, но которые, в ответ на просьбы о малом вспоможении, спрашивают об "откате". Рассказал о журналистах разных православных юрисдикций, которым заранее известно, сколько, от кого и за какую статью они получат. И многое еще рассказал, от чего так гадко стало, что хоть благим матом ори.

Видимо, пора в Россию возвращаться. Пропадать, так на миру. А может, и не пропадем еще. Может, потягаемся.

А Израилю я своего сына оставлю, снайпера спецназа и профессионального строителя. Чтобы хоть одна нормальная страна на свете сохранилась, если на Руси ничего не удастся.

[Update 8.05.2002: Комменты отключены.]

Репортажи о торжествах в честь Дня Победы, воздвижение монумента Булату Окуджаве на Арбате и нежданно пришедшее из Москвы сообщение о том, что один из журналов, вроде бы, собрался печатать маленькую мою повесть трехлетней давности, напомнили о той истории, которая в этой повести и рассказана. Сказка, впрочем, ложь, никакого намека в ней нет. Воспоминание о ней просто навеяно стечением обстоятельств. Ну и долг надо отдать френдам моим за зажатый во вторник мемуар. Старые друзья эту вещицу читали; сообщаю им, что с тех пор ничего в ней не изменилось, можно не открывать.

Всех - с праздником, с Днем Победы.

После пяти дней непотребных безумств связь между душой и телом еще не слишком крепка, но укрепляется понемногу.

Удивительно красивый диалог. Причем я даже толком не могу понять, в чем его красота, потому что ни в зверюшках я ничего не понимаю, ни в насекомых, ни в змеях, ни в способах их фотографирования. Но читается, как роман. И продолжение тоже очень красивое.

Интересно, почему во многих детективных фильмах как бы из жизни старой Англии преступники так часто переодеваются в кэбменов? Меня, как бывшего таксиста, это несколько задевает. Помню, правда, один процесс в начале 80-х, когда судили троих водителей не то из 5-го, не то из 6-го таксопарка Москвы, завозивших клиентов в лес и грабивших, но разве только этот. А вот самих таксистов резали почем зря.

Одно из самых острых ощущений: посадил на Белорусском вокзале двоих мужиков бандитского вида. "Куда?" - спрашиваю. "На Дмитровское", - говорят. Везу. Близится кольцевая. "Куда?" - "Вперед". Выезжаем за город. Темнеет. Отмахиваем еще километров двадцать. "Так куда?" - "Вперед, шеф, вперед. Мы покажем". "У меня сто километров - лимит". - "Меньше, шеф, меньше". Становится совсем темно. Километров через сорок говорят: "Сворачивай". Куда? Там лес. "Сворачивай, шеф". Нащупываю под сиденьем монтировку. Едем.

Посреди леса: "Стой, шеф, приехали". Вокруг тьма, ни огонька не видно. Куда приехали? Где жилье?.. Сзади чем-то лязгают. Торможу, незаметно отпираю водительскую дверь (чтобы при необходимости открылась от легкого толчка), монтировку зажимаю в левой руке, переключаю счетчик. "Двенадцать сорок", - говорю. Пауза. "Спасибо, шеф", - отвечают. Дают два червонца и уходят в лес.

Выкурил, не трогаясь с места, две сигареты, развернулся и уехал.

А то - кэбмены, кэбмены...

Чем дальше, тем отчетливее приобретает какой-то странный характер дискуссия о профессиональном уровне работы МигНьюс. Если команда МИГа так воспринимает критику, то зачем было просить лжеюзеров высказать свое критическое мнение? Или только комплиментов ждали? Загадочно все это.

Ни пса не понимаю. Теперь все виртуальные самоубийцы посносили меня из френдов. Посмертно, что ли? То есть нет, вернее, это в мой френд-лист они теперь включены посмертно. Допустим, снесу я их, а как потом увижу, что они воскресли?.. И чем была плоха старая система, когда самоубивец просто исчезал из списка друзей, а по воскрешению появлялся в нем снова?

Подстригся под 6 мм, сбрил бороду. Стал похож на какого-то прощелыгу, как говаривал Л.Е.Хоботов. Впрочем, к лучшему.

Сын сдает экзамены на "грузовые" права, хочет иметь про запас профессию дальнобойщика - на тот случай, если строительная отрасль грохнется. Учит его вождению 70-летний йеменский еврей, который все время приговаривает: "Тише, тише езжай... Медленнее... Не пугай экзаменаторов..."

А меня учил вождению московский гонщик и таксист Валера Сафронов. Первый урок, помнится, начинался так: "Педали знаешь?" - "Знаю". - "Как передачи переключать - знаешь?" - "Знаю." - "Ну, звездуй на Садовое". На Садовом, как известно, было большое движение. Но я боялся огорчить Учителя, и потому зазвездовывал на полную.

Валерины уроки измерялись в килограммо-километрах мата. "Гроб твою двадцать! - кричал он. - Как же ты повернул, шиздюк! У меня матка опустилась! Чтоб я еще раз с тобой поехал, прабабушку твою!..". Однако, стоило нам выехать на пристойную (больше, чем в два ряда) и относительно пустую трассу, Валера преображался: "Делай этого сидора, делай! Обходи его, на куй, справа! Дави до полу! Жить учись, поал? Жить!.."

В ту же пору я учил его фотоделу - Валера мечтал стать фотокорреспондентом. Так мы обменивались живым опытом: он учил меня водить, я его - снимать. Моим конкурентом в борьбе за творческую душу Валеры был старый фотокор Вадим Николаевич Хватов. "Не так ты снимаешь... - досадливо говорил он Валере. - Куда у тебя герой смотрит? В камеру смотрит, как кудак. А он должен за горизонт смотреть. Вроде как в светлое будущее". "Где ж я ему найду это светлое будущее?" - удивлялся Сафронов. "Нет никакого светлого будущего ни буя! - сердился Хватов. - Расскажи ему последний анекдот, а потом пусть он тебе на ухо смотрит". По мнению В.Н., выражение лица у героя в этом случае получалось одновременно и оптимистическим, и просветленным грядущими перспективами строительства коммунизма. Уроки В.Н. не очень нравились Валере. "Какой-то это шиздеж получается... - жаловался он мне. - Надо правду жизни снимать". И показывал мне снимки с совместного партийного собрания слесарей зоны ТО-2 и водителей 3-й автоколонны 9-го таксопарка.

Снимки были жуткими. В сосиску пьяные слесаря и полупьяные водители сидели в подвальной комнате без окон и с мрачно-похмельным видом слушали отчетный доклад пьяного парторга.

"Вот правда жизни!" - говорил мне Валера. "На Лубянку ты загремишь с такой правдой", - каркал я. "И пусть! - волновался Сафронов. - Пусть на Лубянку, млядь. Но ведь так оно было!". "Ну и пер с ним, что было! - злился я. - Горя хочешь?". Валера отходил в сторону, закуривал и отрывисто отвечал: "А чуй его знает, чего я хочу... Скучно мне, брат..."

Хватов умер. Я живу в Израиле. А Валера работает фотокорреспондентом. На хорошем счету. Мы с ним созванивались недавно.

Господа, нужен технический совет. Знакомая прислала фотографии с расширением sfw. Если верить моим скромным познаниям, это Flash. Но она утверждает, что все-таки фотографии и категорически отказывается конвертировать их в jpg или во что-то другое, потому как не умеет. Пытался скачать с www.macromedia.com 6-ю версию Flash Player, но вместо 353 обещанных Кб получаю только 32; и ни хрена, естественно, не запускается.

Что сие означает? Можно ли посмотреть эти загадочные sfw без Flash Player'а, если это все-таки фотографии? И как его, заразу, скачать, если он нагло врет, что инсталляция прошла успешно, а она не прошла вообще? Как жить на свете, короче?