Что делать
Крылов пишет:

Жуткое ощущение от мемуаров, особенно недавних. Типа "Я знал Евгения
Прыгскокера".

С фразочками типа "Прыгскокер резко выделялся среди нас всех своей
внутренней свободой, парадоксально сочетавшейся в нём с каким-то
незаёмным, врождённым аристократизмом.


И это факт жизни. Стыдно за такие тексты, как за просравшегося
соплеменника. А что делать?

Рыбу, наверное. Я давно собираюсь, в порядке интерактива,
сделать такое -- вводишь имя-фамилие, выбираешь жанр из
светски обусловленных (эпитафия, мадригал, вот мемуары...),
и наслаждаешься результатом. Но как-то, черт его знает,
старость не радость; оно бы и дело нехитрое, но и вещи
попроще работают с трудом. Плохо, вообще-то. Ставишь
типа капкан для мысли, глядь, а он пустой. И через
секунду пустой, и назавтра пустой, и только если случайно
как-нибудь заглянуть, что-то в нем шевелится. Ослабленный,
наверное, больной зверь. Абсолютно непонятно, как люди
решаются жить старше двадцати пяти, ну тридцати: привыкают,
что ли? А как это?

Про цикад вынимаю из комментариев, потому что посв. Ане Ане
с благодарностью

Что делают цикады?
Не лают, не рычат,
Как злобный Призрак Ада,
Под дверью не мычат,

Не стонут, не взывают,
Не плачут ни о чем,
У вас над головами
Не машут кирпичом,

Не щелкают, не свищут,
Не хнычут, не галдят,
Не вымогают пищу,
Не мучают котят,

Не чавкают, не блеют,
Не хлюпают соплей,
Не роют галереи,
Не ходят под землей,

Не щелкают; зубами
Ничуть не СКРЕЖЕЩАТ,
А хитро так ногами
СТРЕКОЧУТ и ТРЕЩАТ!

(Post a new comment)