![[info]](../../../img/userinfo.gif)
ne_letay
Ни тунца, ни макрели... выходит ночной Волопас,
Заселенное море вздыхает, лишенное речи,
И пастух, и рыбак озираются тысячью глаз,
Но кругом не видать ни единой души человечьей.
Эта пристань, как остров: мы лодку направили к ней,
Одурев от безделья, на палубе сгрудились братцы,
А причалил товарищ, так на сердце стало темней,
Как он вышел на доски и начал над нами смеяться.
Ветер веет, где хочет... безвидные души в тоске,
Там, у самого дна, ждут добычи разумные рыбы,
Протянуть бы им сердце в распухшей холодной руке,
Да нырять глубоко, а подняться они не смогли бы.
Одинокая, что ли, свирель - где-то слышно - поет,
Или девичьи песни, и сколько бы ни было слов в них,
Мы их знаем, не слушая: прожили жизнь напролет,
И плохой крысолов тот скрипач, тот флейтист, тот любовник.
"Штиль - предвестие бури," - готов утешать Волопас
(Наш Летучий Голландец шевелится, мокрая птица),
Раскрывая над нами большой опрокинутый глаз,
Он как чаша живая, да нам, дуракам, не напиться.
