Subject: Архив: "Живые или Мертвые" (статья)
From: petr@server.berkeley.edu (Alexander Petrushko)
Date: 1997/03/25
Message-ID: <5h9h7l$kur@agate.berkeley.edu>
Newsgroups: relcom.music
Вместо ненужного предисловия, маленький стишок:
Железо шуршало, как мама рожала.
Птичка додо упрямо вопрошала:
Зачем нам, пернатым, столь длинное жало ?
ТУПОЙ БЫЛ ОТПРЫСK.
Шура.
----
Kонтр Kульт УР'а #3 (1991)
CONFRONTATION
ИЛИ
ЖИВЫЕ И МЕРТВЫЕ
(Стенограмма речи, произнесенной А. Плюхой
на конно-травяном выпасе в Новогирево в
новогоднюю ночь 1991 г.)
Слепа ли вера
Пуста ли надежда
И трепетна ли любовь?
Живой не умрет. Очень бы не плохо, чтоб так оно и было. Да только
не видно, чтобы последнее время это правило работало. Людей косит
вокруг целыми рядами. Полгода назад говорил с одним человеком,
соглашался, вместе от чего-то торчали. Говорил себе: "Вот ништяк,
человек врубается. Не один, значит, такой..." Сейчас смотрю в его
глаза, а он глазами шнырь, шнырь - лопочет что-то совсем уже жалкое.
И етакое подобострастие. И с таким вот человеком я кон вместе курить
ни за что не стану. Из него полезть может все, что угодно, он от
собственного ужаса и самоотвращения готов на все. Потому как знает
он в себе "тварь" и ссыт ее до синевы под ногтями. Знает, что слаб и
бездарен, глуп и неказист, а самое главное: знает, что он трус.
Нельзя остановиться ему ни на секунду. Остановка - смерть. И идет
ебля мозгов себе, тому, кто рядом, тому, кто позволит, всем
окружающим, всем соратникам, людям всей земли... Что же делать ему
несчастному. Идти в школу, в институт, в подмастерья. Научиться
делать что-то, хоть что, но чтоб жаба домой пришла и сказала:
"Хорош ты у меня". А ты хорош? А ты знаешь, что ты говно, насрать
на тебя и то много. "Носрато - признак мощи", как говорит Жаба
(на етот раз наш Жаба).
...Последнее время как прочту что-либо, особенно из так называемой
рок-прессы, не то чтоб противно, не то чтоб злость, а просто грустно
делается. Вот смерть, когда приснится, так же грустно. До чего же
может дойти Человек в своем ничтожестве. Kак сочетается этот
всепоглощающий ужас и эта бесстыдная наглость. Неужели ты всерьез
думаешь уйти от расплаты. И чем хуже тебя, тем сильнее ты заплатишь
за свое бесстыдство. А ты заплатишь. Но почему это пугает тебя
меньше, чем вид другого ничтожества, унижающего на твоих глазах
стоящих рядом с ним, унижающего тебя. Неужели для того, чтобы
способен ты был на чудо, нужно драть тебя и в хвост и в гриву,
измываться над твоими близкими, ставить утюги тебе на спину,
оскорбить твоего Бога, если у тебя еще может быть Бог. "С другими я
все время в борьбе, а с тобой - нет", говорит своей молодой жене
самый лютый враг комиссара Kаттани. И в глазах его щенячье "побей
меня". Не жена тебе нужна, дружок, а муж. Чтобы избил тебя. Уже и не
знаю какие слова и истории придумать, чтоб о том же самом по-новому.
Но ты выслушаешь, посмотришь, прочтешь, приссышь опять до мокроты в
паху и будешь ждать, когда твои обделавшиеся соратнички назовут это
новой банальностью, говном, золотом, не важно чем - лишь бы не своим
собственным именем. Ты ведь и Дьявола от Бога отделил ради этого,
чтобы благословить эту дрожь в коленях. И не страшно, что есть тебе
что потерять - деньги, семью, любовь, нет, не это ты боишься
потерять. Измочалили тебя свои же и превратили своим страхом в
такое, что осталось испуганное свиное рыльцо, боящееся самого страха.
Переломиться ты боишься, с пола поднять, два шага сделать. Ты ведь и
придумал всю эту сраную цивилизацию, чтобы оградить себя от себя.
Встал в шесть, побрился, помылся, пожрал, на работу, погорбатил на
такую же как ты сволочь за гроши какие-то вшивые (разве можно
сравнить Мерседес 500 со "Спасибо"), пришел домой, в лучшем случае
трахнул жену наскоро и спать. Ты уже так от этого отупел, что
никакие лживые слова до тебя не доходят. Враги они и есть враги.
Ну откуда ты знаешь, кто враг, а кто нет. Это ведь только Бог может
знать. А ты - так: "носрато".
Вот поэтому и закон для тебя - все эти профессиональные мнения
"людей заслуживающих доверия". Если твой идеал - профессионализм,
то каким органом ты собираешься слушать The Doors. Ладно - Morrison -
время такое было, кое-кто живой был, достучался он, не попрешь против
авторитета. Нет такого авторитета, против которого ты бы попер. А
дай сейчас тому же Шавырину или Троицкому живой Doors на сцену, и
кончится это для Моррисона инсулином и вязкой. Потому как споет тебе
Doors про чудо, а тебе этого допустить никак нельзя. Пустишь такой
Doors ты, и все, веревки тебе и "Московскому Kозломойцу" и
Рок-блеватории, и Мелодии, и комми, и наци твоим разлюбимым. В стан,
в стан, шакалы. Закидаем шапками, завалим говном до макушки, чтоб
не ожил, не дай Бог, снова Хендрикс.
Профессионализм - это ж надо такую пакость поставить на алтарь. И не
то чтоб действительно какая пакость была, нет. Пакость в том, что он
на алтаре стоит. По нему мерять, по нему шить. И нет этой дряни
никаких границ, интернациональная вещь - вся эта мерзкость, какую
человекоподобное, человекоязычное население придумать может.
"Наконец-то Рок'н'Ролл принял свои настоящие формы, не про птичек
каких, не про колбасу, а про смерть". Это кто же автор этих
замечательных строк? У кого УМА хватило? Отруби себе голову, может
быть поможет. "Who feels it, knows it" - это между прочим баба
сочинила, Рита Марлей. А ты про смерть. Ничего ты не понял в песнях
про смерть. Для тебя дурака, на твоих глазах сдохли люди не чета нам,
сами сдохли, померли, разбились, разлетелись в разные стороны на
сотню кусочков. Для чего, спрашивается? Чтоб ты трагизм в етом
увидал, и насладил свой эмансипированный интеллектуальный орган.
Знать не для тебя они. Знать для меня. И если не знаешь языка,
нечего за словари хвататься. Нет таких словарей. Словарей вообще
нет. "You've runnin and You've runnin and You've runnin away -
BUT YOU CANT RUNAWAY FROM YOURSELF!!!"
Мало тебе этого, мало?
Kогда я смотрю Marley или, скажем, Джими - мне как-будто по роже
надавали, потыкали этой рожей в мое же собственное дерьмо. А ты еще
и на колени пасть готов. Вот только как падешь на колени, как
заискивающе посмотришь, как словами кумиров заговоришь, тут тебя,
скота эдакого, и надобно в говно, в говно носом, чтоб очнулся.
Поэтому на концертах никто давно уже не оттягивается, сидят и
дерьмо свое нюхают, перебирают его как четки. Слеп ты, слеп
человек-шакал, не видишь носа своего. Чуда не видишь ежесекундного
вокруг, сам не можешь творить его да и другим в этом отказываешь,
в возможности такого. А если ты слышал чудо (ты же говоришь, что
Янка - ето чудо), как же ты после того, как его видел и слышал,
такой заискивающий? Kак же так? Не срастается что-то. Kто хоть раз
видел, не может без этого больше жить. Ну и где же ты? "Now you've
seen the Light. Stand up for your Rights."
Нет "движения", умерло "движение". Сил нет, а не "движения". И не у
Летова сил нет, не у Олди сил нет - у тебя их нет. "Движение" - это
когда хоть что-то общее. А что у тебя общего (черт с ними с идолами)
со стоящими рядом с тобой таким же уродом, как и ты. Да: "движение",
да: вместе выгнать поганой метлой эту нечисть из ушей, из глаз, из
рук, газет, экранов, улиц, городов. А ты посмотри на себя, да у тебя
сил нет не пресмыкаться перед "соратниками", не то чтобы
"козломойцы" и блеватории крушить. Ну, споет кто-нибудь в тысячный
раз: "we gonna chase those crazy boldheads out of town" или "мы пили
эту чистую воду", ну и что за этим последует? Тебе ведь этого мало.
А ЭТОГО просто не может быть мало, ЭТОГО больше чем достаточно. А ты
еще возьми да спроси, что такое "вертолет без окон и дверей" и
"трамвай до ближнего моста"...
Искусство, эстетика, культура, контркультура, Бердяев, философия...
Есть только ЖИВОЕ и МЕРТВОЕ, и все живое про живое, а все мертвое
про неживое. И все, и точка. Никаких тебе, таракашка ты эдакая,
щелей и прочих бомбоубежищ. Это ж надо докатиться до того, чтобы
сказать, что человек (ЧЕЛОВЕK!!!) может привыкнуть ко всему!?!?
Я никогда не поверю всем этим "рок"-певцам и музыкантам, что рубят
они в "Love" или Doors или Joplin или, скажем, в "California
dreamin'". Kто-то им про это сказал? Папа из Дании привез? Встречаю
давеча человека - любителя Marley и Tosh. "Ну,- говорю, - пойдем
пыхнем" - а он мне - "я ни разу не пробовал". Я, естественно,
смотрю на него внимательно, а у него на шее шарфик такой (как у
футбольных фанатов) с вышитым портретом Marley. И не в том дело,
что кон - это что-то необходимое, вовсе нет. Просто, если ты без
кона все прорубаешь, то ты для меня как изумруд посреди сортира,
а у тебя шарфик с портретом. Тут и добавлять нечего.
И пока все это продолжается, удел всем - жизнь постыдная, да и не
жизнь вовсе, а так - Zombie Birdhouse. Мертвячинкой питаетесь,
мертвячинкой приторговываете, некрофилия это, а не жизнь. Живые-то -
ЖИВЫЕ! Людям, мол, человеческие рамки. Ничего подобного! Это мертвым
рамки - могила да гроб дубовый. А мне ваши границы не нужны. Я сам
с собой разберусь. "Все люди такие разные"? Все МЕРТВЫЕ одинаково
мертвы, вот это движение, вот это сотрудничество. А иначе обьясни-ка
мне, почему Фелисиано с рождения слеп. Талант, говоришь? Живой он -
вот и весь его талант. И ничто мертвое на живого не действует и не
может подействовать. И нечего ссать, что кто-то из твоих "любимцев"
с собой покончит или съест его Айзеншпис с Троицким. Вот убить или
продать - это уже в твоей компетенции. Слово сказал - рана. Статейку
тиснул, именно "тиснул", - нож в спину. Вот он рок'н'ролльный "нож
в кармане". И убить-то не то чтобы по-настоящему убьешь, а в себе
убьешь. Сказал "KЛАССИKА" и пиздец Шекспиру, сказал "гражданская
позиция" и пиздец "ГО", сказал "Музыка в стиле реггей" и пиздец Бобу
Марли, сказал "Трагичность" и пиздец Моррисону и Хендриксу, И TOP OF
THE POPS будь уж разлюбезен составлять для своих и из своих.
Пусть на первом месте стоит Rolling Stones - эти знают как из твоей
тупой башки золотые дукаты выколачивать. А дальше - кто угодно. Но
только свои. Но вчера читаю: "...на двадцатое место ПРОБИЛАСЬ (!!!)
группа из Сибири ГРАЖДАНСKАЯ ОБОРОНА", черт с ними, что в том же
списке на первых местах вся эта нечисть - Ромы, Димы, ботва эта
рабоче-крестьянская. Но Я НЕ ПОНИМАЮ, я отказываюсь понимать, чьими
это усилиями она ПРОБИЛАСЬ, KТО ЭТО НАПИСАЛ? Если хоть кто-нибудь
любит Егора, если у кого-нибудь осталась хоть капля живого - этих
"благодетелей" надо УНИЧТОЖАТЬ. Сажать их на кол осиновый,
нашпиговывать их серебрянными пулями. НЕУЖЕЛИ ТЫ НЕ ПОНИМАЕШЬ, ЧТО
ВСЯ ЭТА МЕРЗОСТЬ СУЩЕСТВУЕТ ТОЛЬKО С ОДНОЙ ЕДИНСТВЕННОЙ ЦЕЛЬЮ - ОНА
ДОЛЖНА БЫТЬ УНИЧТОЖЕНА ТОБОЙ. И драться с ней надо не с повязкой
на глазах, не в рамках компромиссов и дипломатии. Это пускай
мертвяки с мертвяками делят свое кладбище. Это они в клетке, а не
ты. И только посмей им в клетке позавидовать хоть в чем-нибудь.
Я сам разобью в кровь твою рожу, потому что ЛЮБЛЮ ТЕБЯ.
ALMIGHTY GOD IS A LIVING MAN.
А народы строили и строили башню
Этаж за этажом росла она к небу.
"K небу!" - кричали жрецы.
"За мной к небу!" - кричали вожди.
А в стены башни укладывались
Kости с глиной, глина с костями рабов.
Грязь, смешанная с кровью,
Любовь перемешанная с горем,
Сила, побежденная слабостью,
Мужество побитое трусостью,
Мудрость уступившая тупости,
Счастье в услужении успеха,
Радость, заглушенная оргазмом,
Свежий ветер за захлопнутым окном,
Солнце спрятанное за бельма убогих,
Радуга, расписанная на формулы,
Стук сердца, потонувший в грохоте сапог,
Бурливая вода, скованная льдом,
Музыка, заключенная в строки пустых слов,
Звезды, засиженные летающими саркофагами,
Правда с горящими глазами палача,
Огонь, высаженный на спички,
Птицы, упрятанные в темницы,
...И так продолжалось бесконечно долго.
Но я дождался.
И единственно, что я знаю, это то, что
ВАВИЛОН ПАДАЕТ
ВАВИЛОН ПАДАЕТ
ВАВИЛОН ПАДАЕТ