[ Ratatawi's Livejournal
| info
|
Add this user | Архивы Ratatawi |
Оглавление |
memories ] 2 | 3 | 4 | 5 | 6 | 7 | 8 | 9 | 10 | 11 | 12 | 1 | 2 | 3 | 4 | 5 | 6 | 7 | 8 | 9 | 10 | |
Записи 35-64 (November 2001) | 0-34 | 35-64 | |
Wild Sheep | 18:10, November 19th 2001 |
ratatawi |
Откровение
Я не люблю собак. Ничего не могу с собой поделать - терпеть не могу собак. Не воспринимаю и не люблю. Как нечто слишком бездарно очеловеченное. Недолюди, недоволки. Я знаю, это субъективно, я знаю. Я помню какую-то серебряную мягкую собаку с переливающимся названием - левретка, что ли - ее было удивительно приятно держать на руках и чувствовать, как она дышит, -- но все равно не так приятно, как кошку. Таксы - тоже классные, но они -- по-моему, -- не собаки, а кто-то еще. (3 replies) |
Wild Sheep | 14:23, November 20th 2001 |
ratatawi |
* * *
Будь моим... Дождь - тоже мой - рядом - Стекла мой... Где-то моя потерялась тень - Солнечный дым Закутал, запутал ядом - Серой мглой... Вылупись, сердце мое, из гнета Белых гнезд, Синих волос, чудесных поз И свиста, Всех доморощенных Дон Кихотов... Мой вопрос - Это вопрос разрешенных проз, Мой мистер. Вся мистерия моя вкупе - Откуп не дан Ни словом, ни взглядом... Стук колес Рядом совсем... Ночь накрывает в сонной избе Белых саванн... Саван накроет -- обидно до слез -- След по росе... Странный мой, странный, безбрежный день... Как песок, В ночь просочился весь гнет... Солнце где ж? Было и солнце. На мой плетень, Как на висок, Сел звездолет Моих надежд. |
Wild Sheep | 16:39, November 20th 2001 |
ratatawi |
Феньки
Хотя бы одна пластинка Led Zeppelin, хотя Джек их не очень любит. Одна морская звезда, хотя Джек их очень любит, но именно одна. Хотя бы одна ветряная мельница и хотя бы один надувной дракон (хотя Джек не любит спекулировать высокими идеями). Я с Джеком не во всем согласна, но у меня тоже есть несколько вещественных сущностей (существенных вещей). Для Странников это та одежда, которую они надевают по выходе в мир сапиенсов. |
Wild Sheep | 13:03, November 26th 2001 |
ratatawi |
Сослагательная жизнь
...слепить снеговика, разгрести архивы, созвать народ в гости на глинтвейн... ...позвонить с утра А, сказать: хватит спать, позвонить вечером В, сказать: хватит пить, позвонить В и С, сказать: пойдем выпьем... ...позвонить D, которую не видела полгода, и признаться, что соскучилась, отправиться на охоту за новогодними открытками и искуственной елкой, расписать окна в собственной комнате к НГ... заклеить эти самые окна предварительно, а то дует... ...позвонить Е, которую часто вспоминаю, и сказать: пойдем еще раз пить кофе, мне так понравилась твоя последняя книга, правда, а лет через 40 ко мне придут и заставят писать мемуары о тебе, так пойдем же, пойдем пить кофе, мне надо получше тебя запомнить... ... дочитать "Сумму технологий"... ...Зайти в школу к классной руководительнице, заехать к одной однокласснице, попросить новых стихов... ...Съездить к папе, поговорить о высоком... Три раза выйти замуж... Сменить работу, прическу, имидж, место жительство, кстати съездить к подруге в Ирландию, на худой конец -- уйти в аскетизм и отшельничество. А вместо этого... ...впрочем, тоже совсем неплохо. ::) It's all in the mind... (c) G. Harrison |
Wild Sheep | 14:25, November 26th 2001 |
ratatawi |
Третьяковка
...Вот так, за сто рублев + 25 за билет, все-таки удалось приобщиться к искусству через задний, пардоньте, ход... |
Wild Sheep | 15:34, November 26th 2001 |
ratatawi |
Не хочу Новый год.
Мне и в старом неплохо живется. Ну подумаешь -- календарный праздник. Раздражают нарядные витрины и обилие в повсеместной продаже елочных игрушек. Потому что я к нему не готова. Ни морально, ни вообще. Это надо купить, то надо купить, там надо нарядить елку, тем найти подарки, этим открытки. Почему-то ни малейшей радости процесс приготовления не доставляет. Совершенно детский, в сущности, праздник, -- только детям под Новый год заботиться не о чем, они под утро найдут подарки, они будут этого утра ах-как-ждать. Кому-то впервые в жизни разрешат отхлебнуть шампанского (гадость!!). Каждый новый год -- у меня, at least -- в детстве -- был -- в чем-нибудь -- впервые. Сейчас -- только цифры меняются. (2 replies) |
Wild Sheep | 16:41, November 26th 2001 |
ratatawi |
Easy come, easy go
Вот и не удается никогда записать ровно как думается. Мысль изреченная есть ложь. |
Wild Sheep | 16:46, November 26th 2001 |
ratatawi |
Так
Отпускали грехи и бороды, А теперь -- ни креста -- кратеры Города. Раньше музыку мерили фугами И стучали в века клавишей, А теперь изошли руганью -- Надо же! Раньше было -- по всей Адриатике -- Шелест перьев и звонкие латы, А теперь -- лишь арабы -- фанатики, Остальные -- фанаты. |
Wild Sheep | 17:59, November 26th 2001 |
ratatawi |
Спальный район
Высеченные непонятно из какого пластика, - Сзывают своих постояльцев, людей одного клана, Имеющих генные Свойства схоластиков, Питающихся падалью обмана. Обманутые В чужую сторону открывающимися дверцами В ларцах, служащих им пристанищами, Они стали иноверцами И одиноко блуждающими... Станции В танцах раскинули дешевые огоньки приюта. Люто - не люто, Но их устраивает этот вымученный панцирь. Сланцевые сгустки Они глотают и затягивают талии Во что-то узкое, Во что ни за что рядиться не стали б Дамы рококо... И барокко висит у них на шее петлей, Потому что высоко, Высоко над землей Бродят ведьмы и призраки, И сумерки Сглаживают тени на усталых лицах... Небылицы Прошлого в их глазах умерли, И, рвущие его на куски, Они оставляют лоскутки и лоскутищи Чесаться и облизываться в пыли. Бог с ним... Пускай подвывают и пялятся И думают, что хороши собой... Бог смотрит на них сквозь пальцы И поощряет разбой. |
Wild Sheep | 13:45, November 27th 2001 |
ratatawi |
Почему
|
Wild Sheep | 13:55, November 28th 2001 |
ratatawi |
Оптические иллюзии
Сижу. Преисполняюсь сочувствием к высокой девушке. Присматриваюсь к тому, как она одета, замечаю, что штаны от костюма коротковаты и как-то фигово сочетаются с ботинками и курткой. Бедная, подумалось мне, бедная-бедная, как ей трудно одежду искать, лучше бы толстая была, тогда можно в балахон завернуться и горя не знать, и не видно, что тебе там мало или велико, а то тут фигура хорошая, хочется подчеркнуть, а получается фигово. Девушка при этом пригнулась, чтобы посмотреть на свое отражение в темном стекле дверцы, поправила прическу. Выпрямилась обратно. Ну просто дух же захватывает, какая длинная, нет, это противоестественно для женщины быть такой длинной. Иногда, вот так поглядев на красивую, но неправдоподобно длинную барышню, начинаешь to count your blessings, потому что ну в самом деле, сколько, должно быть, проблем -- быть такой длинной, кошмар, сущий ад. Моя остановка. Встаю. И внезапно оказываюсь совершенно одинакового с нею роста. Вот и думаю. То ли девушка -- ходячая оптическая иллюзия, то ли у меня иллюзии относительно того, что я среднего роста... |
Wild Sheep | 14:58, November 28th 2001 |
ratatawi |
Бомжи и нищие
Стоит мимолетно увидеть старуху с консервной банкой в переходе -- я в деталях запомню ее лицо, во что она была одета. Особенно если старуха похожа на мою покойную бабушку. Или на кого-нибудь из знакомых. Или если в этот момент у меня с собою много денег, которые вообще-то надо потратить на __________, __________, __________ и __________, что по сравнению с нищетой, в которой, вероятно, приходится жить этому бомжику/нищему/старушке/калеке/чумазомуп И все же. Откуда мне знать наверняка, что в старости мне -- тратящей деньги и жизнь на всякую __________ и __________, не придется аналогичным бесславным (хотя ..) образом извлекать деньги из окружающей среды? Это из серии вещей, о которых лучше не задумываться -- можно целиком всю свою зарплату ежемесячно раздавать этим московским нищим и сумасшедшим, а еще лучше -- переводить эти деньги куда-нибудь в детский дом в Кудымкаре, к примеру, -- мир не станет счастливее и богаче. "Можешь помочь -- помоги, не можешь -- пройди мимо и не подавай виду, потому что -- не твое дело." Аминь, аминь. И все же, и все же. Юноша-горбун с костылем в переходе на Фрунзенской. Сощуренные глаза, волосы собраны в хвост. Всегда проходила мимо, хотя знаю, что он давно узнает меня в лицо, я его вижу едва ли не каждую неделю те два года, что тут работаю. Бабка с кислой капустой, на той же Фрунзенской. Чудовищно плохо одетая. Находит же силы -- квасить капусту. Не просто так деньги просить. Рядом -- метрах в пяти -- другая, вообще каждый день стоит, в валенках, просто с банкой, всегда смотрит в пол, никогда не говорит "спасибо". Мужик лет сорока с кошкой и гармошкой. Обозвал меня как-то невротичкой. Не знаю, чем он эту кошку колет -- не сидят кошки с такой сонной мордой вечера напролет в холодном переходе, да еще с таким бантом на шее, если конечно она не на куклачевских при этом харчах. Не нравится мне. Слепой в болотистого цвета одеянии. Обычно на Пушкинской где-нибудь. Тетка с ребенком, оба неплохо одеты. На Парке Культуры, где переход на радиальную, в уголке. Священник, от которого воняет. Не помню, где. Дедок на Красной площади, похожий на санта-клауса в изгнании, который пристраивается к гуляющей молодежи, с потрясающей ловкостью влезает в разговор, весело щурится и с прекрасной дикцией начинает рассказывать что-нибудь интересное про памятник Минину и Пожарскому, или про Мавзолей, или про Василия Блаженного, или про камни под ногами. Рассказывает, увлекательно до жути. Потом просит не пожалеть пятачок-другой. Мужичок в беретике (скрипач на крыше). То скрипач, то гармонист. Раньше -- всегда на Добрынинской, потом часто где-то еще, давно не видела. Очень грязная девочка-подросток с щенками на Октябрьской. Помогите прокормить собачий питомник. Поющая тетка в пушистом платке и туфельках не по погоде. Два покалеченных афганца с гитарой, ходят по вагонам, поют, слышно обычно только начало песни, потом тоннель -- и ничего не слышно, только лица такие героические. "Самовары" без ног (они сами себя так называют), преимущественно у вокзалов, которые дерутся между собой, боже мой, как страшно они дерутся!!.. Аккуратная седая тетенька на Третьяковской с табличкой "Помогите, мне не хватает на жизнь". Беженцы на картонках у забора института Вишневского на Серпуховке. Дети, лезущие под колеса машин, просящие денег. Где-нибудь поодаль -- обязательно какой-нибудь некрасивый дядька или тетка в ярко-розовой куртке. Если я -- в машине (допустим, опаздываю на работе), то водитель непременно что-нибудь скажет про то, что детишкам бы в детский садик ходить и учиться читать, до чего страну довели, сволочи. И со мной случится дежавю. Толпа малолеток у Пушкинского, пытавшаяся отобрать у меня хот-дог. Если бы они сказали "пожалуйста", я бы дала денег (отдавать надкушенный хот-дог -- это как-то...), но они набросились толпой, и старшая кричала: "Дай доесть, дай доесть!!!" -- и на свой отказ я себе вдогонку услышала хоровое "СУКА!!!" Кликуша в вязаной шапке на Арбатско-Покровской линии, которая дожидается, когда поезд вылетает на улицу из тоннеля, и становится тихо -- и тогда истерично выкрикивает стихи. Ужасные, что-то такое про то, как она летит над куполами, и все руки в крови. Одни и те же, я два раза ее там встречала, точно помню. Про "...и руки все в крови" и "...все лицо в слезах" почему-то повторяет раза два или три подряд. Помню, ее один пассажир очень хвалил, спрашивал имя, не выходила ли книжка и т.п. Она вся прям вспыхнула, стала румяная и красивая, стала с ним щебетать. Окружающие были ему безмерно благодарны. Подростки хихикали. Сумасшедшая бабка с бутылками, говорящая сама с собой, в переходах Пушкинской. Зимой -- голые ноги, резиновые сапоги. Созерцаю ее года три. Не меняется. И еще, и еще, и еще, и еще... Еще есть бездомные кошки, их я тоже помню. Но это совсем другое... |
Wild Sheep | 15:42, November 28th 2001 |
ratatawi |
Пришло письмо
Первая строчка была: (0 replies) |
Wild Sheep | 15:47, November 28th 2001 |
ratatawi |
Или все-таки buzz?
Текст, текст, текст, дайте мне текст. (...) Нашла, нашла, нашла, ура-ура, нашла. Jesus: Judas, must you betray me with a kiss? Disciples: What's the buzz tell me what's happening.. What's the buzz tell me what's happening..what's happening? What's the buzz tell me what's a-happenin' What's the buzz tell me what's a-happenin' What's the buzz tell me what's a-happenin' What's the buzz tell me what's a-happenin' Hang on Lord we're gonna fight for you! Hang on Lord we're gonna fight for you! Hang on Lord we're gonna fight for you! Hang on Lord we're gonna fight for you! Jesus: Put away your swords! Don't you know that it's all over? It was nice, but now it's gone. Why are you obsessed with fighting? Stick to fishing from now on! ...ну и так далее. Йеххх. |
Wild Sheep | 17:35, November 28th 2001 |
ratatawi |
Ну конечно же ::)
A> Кто-нибудь объяснит мне, наконец? A> Я, наверное, уже вообще ничего в жизни не понимаю. Какая классика, подумалось мне. |
Wild Sheep | 18:57, November 28th 2001 |
ratatawi |
Усталость
У меня all of a sudden нет вопросов к этой жизни. Это так... странно. |
Wild Sheep | 19:56, November 28th 2001 |
ratatawi |
Затягивает, однако!
Э. Остапа унесло. Как-то по-идиотски себя ощущаю, добавляя людей во френды. Все равно читать интереснее целиком страницу человека, а не ленту, где все перемешаны, совсем иное ощущение. Цельность, связанность. Куда гармоничнее. К тому же читаю я куда бОльшее количество людей, чем добавила. Не знаю, почему. Каждый раз, как захожу в раздел, где их удаляют-добавляют, долго сижу, тупо таращась в экран и пытаясь осмыслить, за каким чертом меня туда занесло. Поэтому кого добавляю, а кого нет -- зависит неясно, от чего. Целый день в голову какие-то глупости лезут. Домой, что ли, пора? МАМА!!!! Восемь часов! Конечно, пора. |
Wild Sheep | 20:10, November 28th 2001 |
ratatawi |
Все просто
Если задумываешься: любить или не любить? -- значит -- не любить. |
Wild Sheep | 20:20, November 28th 2001 |
ratatawi |
Толькочтоуслышанное
::))) |
Wild Sheep | 20:53, November 28th 2001 |
ratatawi |
Почему-то
Написала и задумалась, как бы заглавные расставить. Как правильно, как принято и как чувствуется. Не знаю, не знаю, не знаю. Чувствую себя темной и дремучей. У-у-уууу... (голосом пыльной толстой совы) Полезу в дупло ужинать. |
Wild Sheep | 13:15, November 29th 2001 |
ratatawi |
О паспортах и мордах
Едем в метро. В благостном таком настроении, слегка уставшие. Ездили с двоюродным братцем и его супругой (оба -- Сашки) к тетке гостить. У нас потрясающая тетка, у нее всегда гостится всласть, потом долго вспоминается. Поэтому были мы довольные и умиротворенные. Вспоминали, какие в гостях были уютные синие занавески, прикольное чучело пингвина в углу, белая кошка, яблочный пирог. И вот, пока мы с Сашками ехали, в вагоне громко пели русские-народные-блатные-хороводные какие-то замечательные пьяные дед да бабка. Рядом с ними -- точнее, напротив -- валялась совершенно обкуренная белобрысая девочка. Иногда ее рюкзачок с изображением противоестественно зеленого каннабиса падал на пол, и славный дедушка тогда подбирал его, тормошил ее и пытался надеть его на шею хозяйке. Но хозяйка (лет 14-15, не больше) не реагировала. Ни разу. Она снимала рюкзак обратно -- и это все, на что ее хватало. Потом она опять заваливаалсь налево или направо -- и валялась дальше. Ей было плохо. Мы на это косились, я даже думала подойти -- но славный старичок на какой-то из станций растряс таки ее и выывел наружу. Мы с Сашками распрощались и отправились каждый на свою ветку. Как птицы. Как в песне. И вот сижу я одна. Благостная. Пассажирка. В вагоне было всего человек десять. Успела разглядеть обыкновенную тетку в лакированных сапожках, трогательную парочку в одинаковых дутых куртках и огромного волосатого горца. И подсаживается в некоторый момент ко мне мужик. Обычный. Навроде этого, из рекламы пива "Толстяк" (он, кажется, играет в театре "На Юго-Западе"). С бутылочкой пива, кстати -- но со "Старым мельником" вместо "Толстяка". Что-то говорит. Я не слушаю. Я молчу. Мне очень лень разнговаривать с пьяным мужиком. Подумываю пересесть, но это тоже лень -- жду, что он, может быть, поймет, что ему не светит -- и отвянет сам. Но все оказывается хуже. Он требует у меня "вещички показать". Вернее нет, он сказал так: "Мне бы посмотреть, что у тебя в рюкзачке-то лежит". Вскипаю. Кто ты такой, спрашиваю, по какому праву? Настаивает -- покажи-покажи, че у тебя в рюкзаке. Мужик, говорю, удостоверение бы показал, а потом приставал. Он на это достает какую-то корочку. Успеваю там увидеть только серп с молотом -- ни фотографии, ни что написано, -- и он убирает это снова в карман. Я, говорю, ничего не успела увидеть -- к тому ж я близорукая, и вообще в чем дело? -- Ты, говорит, очень уж на чеченку похожа. Мне, мля, главное, чтоб ты тут мне вагон на хуй не взорвала. И вот тут-то мне и захотелось на хуй взорвать вагон вместе с этим мужичком. Мерзким, потным, поливающим матерком через слово. Дальше начинается что-то про то, что нас, сук, многовато в Москве развелось, и нужны мы тут, чурки поганые, в Москве, как собаке пятая нога, даааа, есть такая, мля, РУССКАЯ ПОГОВОРКА, и вообще он, мля, русский человек, военный человек, что он стреляет первым, мля, на @#й. Что фамилия его -- Иванов. Круто, говорю, ты -- Иванов, говорю, я -- Салтыкова, ну и чего ты ко мне привязался? -- Не унимается. Мужик, говорю, да ты вообще-то посмотри на меня, глаза разуй -- ну какая я на хрен чеченка? Или всех темноволосых давайте теперь в чеченцы записывать? Неее, куда там. Проникся, как же. Чурка, сука, чурка, чеченка, дерьмо, то-се, че вцепилась в свое говно, а ну-ка покажи, че там, а удостоверение личности, мля. Он русский, мля. Он защищает РОДИНУ в натуре. Отчизну, на хуй, защищает. От этих. ...ОТ КОГО????? Боже мой, ну от кого??! Я уверена, что вагоном раньше он бы ни за что не подошел к этой обкуренной русской девочке, которой было плохо. Он бы не помог этой совершенно явно РУССКОЙ -- то есть, белобрыеснькой, с косичкой -- девочке. Нет. Он, блин, телевизор смотрит, а там, бля, такое показывают, в общем, бля, надо страну спасать, а то вообще 3.14здец и все такое. И он поэтому подсядет к фактически первой попавшейся барышне с черными бровями, и будет с ней заниматься церебральной камасутрой, спасать от нее отчизну. Потому что больше он ни на что не способен (в вагоне были куда более не по-русски выглядящие люди, мужики всякие, к примеру, но подсел почему-то ко мне). Русский человек. Военный человек. С бутылочкой пива. Потный. Небритый. Только спасать московскийе вагоны от чеченских женщин. Чеченцам, в свою очередь, делать больше нечего, только засылать в московские вагоны своих женщин. Без паранджи (или чадры?). С бомбой в кожаном рокерском рюкзаке с заклепками. Живописно. Я потом ехала и думала, что да, надо уезжать, что-то мне здесь не рады, надо -- домой. Это была какая-то рефлекторная мысль -- я в этот миг забыла напрочь, что вообще-то говоря, я дома, потому что я здесь родилась, я москвчика в третьем поколении, и предки мои -- по материнской линии откуда-то из Тульской губернии, по отцовской -- из Вятки и Сибири. Да и в этом ли дело? То, что здесь будут бить по морде, а не по паспорту -- это данность, с которой мне, похожей на еврейку, грузинку, чеченку, итальянку и -- ну с кем еще там меня обычно сравнивают, -- выпало жить. Да и вообще, что такое -- русский человек? Как это должно быть написано на лице?.. Если я заплету себе косы и брошусь бегать по городу в сарафане и кокошнике, распевая "Калинку", это что -- автоматически сделает меня русской? Ох, как мне тогда стало противно и отчего-то еще стыдно за этот свой, понимаете ли, дом -- загаженный, воняющий мочой русских бомжей из русских переходов и русским потом вот таких вот защитничков отечества. К огромному волосатому горцу он почему-то не подсел. Вообще, конечно, когда-нибудь я поседею. У старух, по-моему, нет национальности. Одни воспоминания. У них тоже национальности нет. |
Wild Sheep | 12:07, November 29th 2001 |
ratatawi |
Жизнь сурка
|
Wild Sheep | 17:04, November 29th 2001 |
ratatawi |
Сказали вот мне, что переводчик -- это ремесленник
Ведь такая профессия обалденная. Крыша поехать может только так. ::) Например, переводчик, однажды взявшийся за Джойса, уже никогда ничего другого переводить не станет, -- весь уйдет в подтексты и подмиры Джойса. Начинаешь жить текстом очень глубоко и яро, совсем не как читатель, -- потому что в бОльшей степени пропускаешь все это через себя. Посему я думаю, что переводчик должен быть по определению натурой страстной, -- т.е. -- переводчиком от Бога, а не от мастерства. Мне вот один раз довелось перевести рассказ Романа Канушкина. Далеко не гениальный, конечно, текст, но когда закапываешься куда-то вглубь с поверхности слова, это уже почти неважно. Столько вариантов перевода в голове крутится, и языки так переплетаются, и в какой-то момент -- знакомо же? -- глючит и плющит, и начинает казаться, что вообще-то нет языков, есть какой-то один-единственный язык, а это все оттенки и иллюзорные стены, -- вот разрушить их как-то ужасно просто, но мы не знаем, как. Поэтому я не думаю, что "честный" и добросовестный переводчик -- не более, чем ремесленник. Текст -- это же живое, нельзя знать чужой язык настолько совершенно, чтобы переводить любую смысловую дословность, -- надо его, этот язык, со всеми его интонациями, врожденными шуточками, игрой слов, -- все это чувствовать, а не просто знать. А разве это ремесло -- чувствовать? А потом, а как же адаптация текста, -- перевод моментов, которые наш менталитет ну никак не примет?... Нет, это в любом случае творчество. Ремесло -- отточено, но статично. Талант -- местами, возможно, кустарен, но -- живой. Талантливо написанные и переведенные книги приятно перечитывать, -- и неважно, технический это текст или художественный. Я видела равно как хорошо и "вкусно" написанные инструкции и научные статьи, так и занудно-сухие, даже безграмотные стилистически -- наверняка под предлогом ненадобности всяких словесных рюш. Я даже в технические переводы всегда пытаюсь что-то живое внести. Иногда, правда, получаю по ушам. Но это не лечит. ::) |
Wild Sheep | 17:56, November 29th 2001 |
ratatawi |
Уехцц
На папке красивым шрифтом написано: CRONA. Пониже -- наклейка, куда следует, по-видимому, самостоятельно вписать все, что занадобится. Еще пониже -- штрих код и слова: "Сделано в Уехцц". ...ступор длился чуть меньше часа. Потом догадались, что, по-видимому, таки в Чехии. Бедная кириллица. |
Wild Sheep | 14:46, November 30th 2001 |
ratatawi |
Слишком все быстро как-то...
|
Wild Sheep | 16:25, November 30th 2001 |
ratatawi |
Имена
Если Ирина -- то безумная. Если Ольга -- то сильная женщина и почти наверняка подруга надолго. Если Лера, то родственная душа, с которой суждено будет расстаться однажды -- и никогда больше не видеться, и скучать, и вспоминать. |
Wild Sheep | 16:42, November 30th 2001 |
ratatawi |
Что-то
Подошел к нам какой-то человечек росточку невеликого, бритенький. Хочу, грит, познакомицца. Обладал голливудской улыбкой и набором фраз-паразитов, как то: "Не, на самом деле!", "Не, на самом деле?", "Просто прекрасно!" и какие-то аналоги "Нусепонятно!" и "Ношоконкретно?" Спросил, как зовут. Подруга назвалась Кариной Волоокой. Я выдала ему семь имен на выбор. Выбор оказался ему не по зубам. -- Девушка, а можна спросить, че вы такая злая? Я у него спросила, что такое зло. Он схватился за голову, сказал "ой-йо" и он отчалил, просветленный, не попрощавшись. |
Wild Sheep | 16:55, November 30th 2001 |
ratatawi |
Хренассе занесло...
|
Wild Sheep | 17:10, November 30th 2001 |
ratatawi |
...дао
|
Записи 35-64 (November 2001) | 0-34 | 35-64 | |
[ Ratatawi's Livejournal
| info
|
Add this user | Архивы Ratatawi |
Оглавление |
memories ] 2 | 3 | 4 | 5 | 6 | 7 | 8 | 9 | 10 | 11 | 12 | 1 | 2 | 3 | 4 | 5 | 6 | 7 | 8 | 9 | 10 | |